Quella Pentecoste, ero partito in ritardo:

Soltanto verso

L’una e venti di quel sabato di sole

Il mio treno, vuoto per tre quarti, si era mosso,

I finestrini giù, i cuscini caldi, ogni sensazione

Di aver fretta spenta [...]

 

Probabilmente la più bella poesia di Philip Larkin (1922-1985), e una delle più belle che conosco. Traduzione mia, solo di servizio.

 

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Larkin, The Whitsun Weddings